Все мы, изверги, на одно лицо.
"Как здорово, что вы больны не мной" - мне кажется, что это нездорово. И если это всё-таки не дно, то нужно отыскать зацепку, повод, - ведь всё равно грустить по вечерам, и греться лишь о чайники и чашки. Ведь всё равно - что смерть от топора, что оттого, что некогда встречаться, что в омут с головой, что плоскость стен погладить лбом ли, кулаком ли, кистью - ты оставляешь его след везде, - его цветы, его открытки, письма. Он остается в тысяче вещей: на улицах, в метро или вокзалах, и сколько раз, мне кажется, не счесть, ты пишешь в голове "я так сказала, и потому тебе там места нет". Какая это, чёрт возьми, потеря! Какое это "чёрт возьми" в стране, где не укрыться где-то на неделю.
Пути обратно не было и нет, и ты одна лишь в этом жалком теле.
Достань ружьё, достань тетрадь, иди стреляться и стирать, хоть что написано пером, ты топором не сколешь. Зови гостей, смотри сериал, купи зелёного белья, ну или замшевую трость - хоть дёшево, не спорю. Достань "Момент" и смажь им рот, хотя процентов, что цейтнот тебя отпустит и пройдёт не больше белых принцов. Стели постель уже с утра, какая милая игра! Тебе в ней сказочно везёт, плати же ей сторицей: придумай пытки для таких, кому дороже дорогих, кто бережёт тебя в шкафу изрезанного сердца. Как это будет хорошо! - Будь злей и ласковей, дружок, наглей и искренней блефуй, не пробуя раздеться. Тебе придётся попотеть и даже, может, встать к плите, - тебе же весело! Давай! Пытайся, делай, пробуй! Но только дверь снята с петель, теперь не скажешь "вы - не те" и "забираясь на коровать, сними, хотя бы, обувь".
В игре же есть такой нюанс, он интересней оттого, что он знаком повсюду: "не те" - обычно, фимиам, и ты не думал головой, что если влюбишься в него - сбежать оттуда трудно. Чужие люди для чужих, им иногда бросаешь кость и тянешься погладить. Но убегай, не смей "дружить", вам здесь не опера "Садко", глотай и ешь свой в горле ком, подумай о кварплате, о том, что скажется в сети, куда ты пустишь сны и бред, пугаясь всех знакомых, о том, что ураган утих: мечтай, ма шер, о топоре, о понедельниках без сред, и напиши два тома: о том что ходишь по ножам, у Белых принцев нет карет и половины царства, и, как назло, не убежать: те, кто остался в декабре, решают только умереть: от счастья нет лекарства.
Пути обратно не было и нет, и ты одна лишь в этом жалком теле.
Достань ружьё, достань тетрадь, иди стреляться и стирать, хоть что написано пером, ты топором не сколешь. Зови гостей, смотри сериал, купи зелёного белья, ну или замшевую трость - хоть дёшево, не спорю. Достань "Момент" и смажь им рот, хотя процентов, что цейтнот тебя отпустит и пройдёт не больше белых принцов. Стели постель уже с утра, какая милая игра! Тебе в ней сказочно везёт, плати же ей сторицей: придумай пытки для таких, кому дороже дорогих, кто бережёт тебя в шкафу изрезанного сердца. Как это будет хорошо! - Будь злей и ласковей, дружок, наглей и искренней блефуй, не пробуя раздеться. Тебе придётся попотеть и даже, может, встать к плите, - тебе же весело! Давай! Пытайся, делай, пробуй! Но только дверь снята с петель, теперь не скажешь "вы - не те" и "забираясь на коровать, сними, хотя бы, обувь".
В игре же есть такой нюанс, он интересней оттого, что он знаком повсюду: "не те" - обычно, фимиам, и ты не думал головой, что если влюбишься в него - сбежать оттуда трудно. Чужие люди для чужих, им иногда бросаешь кость и тянешься погладить. Но убегай, не смей "дружить", вам здесь не опера "Садко", глотай и ешь свой в горле ком, подумай о кварплате, о том, что скажется в сети, куда ты пустишь сны и бред, пугаясь всех знакомых, о том, что ураган утих: мечтай, ма шер, о топоре, о понедельниках без сред, и напиши два тома: о том что ходишь по ножам, у Белых принцев нет карет и половины царства, и, как назло, не убежать: те, кто остался в декабре, решают только умереть: от счастья нет лекарства.
-
-
01.06.2009 в 23:15-
-
02.06.2009 в 01:34