Все мы, изверги, на одно лицо.
потому что это как-то чересчур-очень важное. и не очень понятное мне самой)))...
понимаете, я дочитала Уоррена. "Всю королевскую рать". и даже не могу ничего сказать - просто слова утонули в горле. У меня всё еще тряслись руки, когда я стояла, полувысунувшись из окна своей лоджии, и смотрела восход луны. а видели ли вы когда-нибудь восход луны? огромной и такой удивительно-жёлтой, что её можно принять за что угодно, только не за луну. она медленно подчиняясь какому-то низкому вибрирующему ритму, плавно и тихо вползает на середину неба и замирает, немного наклонившись. а я смотрю на неё - слышу пьяные голоса у ларька - и вижу, как на мои ладони ложится оранжевый свет из окон левого изгиба дома. а воздух, как будто способен не только пахнуть - пахнуть абсолютно прекрасным и сумашедшим запахом ночи и желтого лета и счастья, но и издавать звуки. такое ощущение, что я слышу маленькие звоночки и вибрацию, которым подчиняется луна, когда поднимается в огромное красноватое небо. *без таких вот звоночков - я же зверь одиночка - подскользнусь, свихнусь ночью - не заметит никто...(с)*
и абсолютное и невероятное опрокидывающее ощущение знания. то самое , о котором писал Джек Бёрден, или Уоррен, если угодно, на страницах. ты не понимаешь что именно ты знаешь, но ты чувствуешь своей кожей, своими глазами, нитью между ладонями и сердцем ту негласную строгую тайну об этой вселенной, которую никто и никогда не посмеет произнести - тогда она к чертям потеряет всю свою абсолютность и невероятность. когда прикасаешься к этому большому и непонятному знанию, то делаешь кувырок через свою собственную голову и падаешь. но перед тем, как упасть, ты ненадолго зависаешь и меняешься взглядами с этой сырно-жёлтой луной, которая точно так же висит и подмигивает тебе, заставляя слышать всё те же звоночки, которые слышимы ею.
и всё_взмах_за_взмахом сталпливается-сталкивается, нелепо дополняя хаос твоей картины знания, которую ты , к сожалению, можешь только чувствовать. и феномен "Анны Стентон" и дуло пистолета, которое троекратно дёргается, и необоснованный загон на Запад, и потеря надежды, которая потом возвращается пониманием того, что никакой надежды и не было. было всё то же непоколебимое знание. знание того, что всё будет так или иначе, но будет-будет-будет. главное - суметь протянуть ладонь и поймать..главное - понять, что на самом деле творится в твоей непутёвой голове. как и то, что это, возможно, единственное, что тебе дано понять. потому что содержание чужой головы -- рисунка - слова - всегда останутся за кадром. за кадром твоего личного пространства, но я, невзирая на это, всё равно буду чувствовать, что это написала я. всё это. и записки Джека Бёдена, и слово-зарисовки "Хозяина" и Анну Стентон, которую можно ждать сколько угодно, потому что рано или поздно, так или иначе. это написала читать дальше я [могла написать я] потому что это сказано полностью моими словами мои возможные мысли. когда я была читать дальше Джеком Бёрденом, я всё делала читать дальше так и не иначе. и такие же рыжие лучи окон облизывали бы мне ладони. и такие же лунные звоночки разбивались бы бабочками о стёкла моих глаз.
читать дальше
..и судить обо всём не нам,
и не нам - выбирать масть,
но мне кажется,нужно встать,
даже если придётся упасть(с)
"сон...странный сон...- я вижу отражение себя"(с)
и не нам - выбирать масть,
но мне кажется,нужно встать,
даже если придётся упасть(с)
"сон...странный сон...- я вижу отражение себя"(с)
понимаете, я дочитала Уоррена. "Всю королевскую рать". и даже не могу ничего сказать - просто слова утонули в горле. У меня всё еще тряслись руки, когда я стояла, полувысунувшись из окна своей лоджии, и смотрела восход луны. а видели ли вы когда-нибудь восход луны? огромной и такой удивительно-жёлтой, что её можно принять за что угодно, только не за луну. она медленно подчиняясь какому-то низкому вибрирующему ритму, плавно и тихо вползает на середину неба и замирает, немного наклонившись. а я смотрю на неё - слышу пьяные голоса у ларька - и вижу, как на мои ладони ложится оранжевый свет из окон левого изгиба дома. а воздух, как будто способен не только пахнуть - пахнуть абсолютно прекрасным и сумашедшим запахом ночи и желтого лета и счастья, но и издавать звуки. такое ощущение, что я слышу маленькие звоночки и вибрацию, которым подчиняется луна, когда поднимается в огромное красноватое небо. *без таких вот звоночков - я же зверь одиночка - подскользнусь, свихнусь ночью - не заметит никто...(с)*
и абсолютное и невероятное опрокидывающее ощущение знания. то самое , о котором писал Джек Бёрден, или Уоррен, если угодно, на страницах. ты не понимаешь что именно ты знаешь, но ты чувствуешь своей кожей, своими глазами, нитью между ладонями и сердцем ту негласную строгую тайну об этой вселенной, которую никто и никогда не посмеет произнести - тогда она к чертям потеряет всю свою абсолютность и невероятность. когда прикасаешься к этому большому и непонятному знанию, то делаешь кувырок через свою собственную голову и падаешь. но перед тем, как упасть, ты ненадолго зависаешь и меняешься взглядами с этой сырно-жёлтой луной, которая точно так же висит и подмигивает тебе, заставляя слышать всё те же звоночки, которые слышимы ею.
и всё_взмах_за_взмахом сталпливается-сталкивается, нелепо дополняя хаос твоей картины знания, которую ты , к сожалению, можешь только чувствовать. и феномен "Анны Стентон" и дуло пистолета, которое троекратно дёргается, и необоснованный загон на Запад, и потеря надежды, которая потом возвращается пониманием того, что никакой надежды и не было. было всё то же непоколебимое знание. знание того, что всё будет так или иначе, но будет-будет-будет. главное - суметь протянуть ладонь и поймать..главное - понять, что на самом деле творится в твоей непутёвой голове. как и то, что это, возможно, единственное, что тебе дано понять. потому что содержание чужой головы -- рисунка - слова - всегда останутся за кадром. за кадром твоего личного пространства, но я, невзирая на это, всё равно буду чувствовать, что это написала я. всё это. и записки Джека Бёдена, и слово-зарисовки "Хозяина" и Анну Стентон, которую можно ждать сколько угодно, потому что рано или поздно, так или иначе. это написала читать дальше я [могла написать я] потому что это сказано полностью моими словами мои возможные мысли. когда я была читать дальше Джеком Бёрденом, я всё делала читать дальше так и не иначе. и такие же рыжие лучи окон облизывали бы мне ладони. и такие же лунные звоночки разбивались бы бабочками о стёкла моих глаз.
читать дальше
спасибо...
хоть я и не читала Уоррена...
иногда знание приходит вовсе даже не от книги или фильма, а просто от какого-то события
понятно каждое слово
спасибо... як же ж философию писать сегодня))...практикуюсь)...там-то точно всё должно быть понятно))
тебе сегодня любая философия как дважды два