Все мы, изверги, на одно лицо.
Мы ведем словесные перепалки, мы стебем друг друга, что не дай боже
оказаться, в розовой бейсболке, молодой, с собачкой, довольно свежей,
рядом Люде/Алине/Арине/Галке, - ведь ощутят же, заразы, кожей,
что наши фразы задорно-колки, но, почему-то, условно, нежны.

А наши взгляды - подумать страшно - и снисходительны и ехидны,
и друг о друге мы, делом грешным, байки потравим весьма охотно,
но...называем друг друга "наши", и, коль такое не будет видно,
будем смотреть друг на друга, мешкать, и, не давая себе проходу,

чувствовать "что-то такое" в жилах, что нас смущает и будоражит,
будто бы крови в венозный жолоб меньше кубов Господь Бог нарежет.
Правда, "такое" дает нам живость, радует нас и весьма куражит,
так что на каждый сторонний шорох будем шарахаться, как на скрежет.

Так что мы будем в доску своими, станем значительнее и резче
(ну не такими, как зрилось маме, но мы не самый плохой образчик).
И ...мы не сможем уже с другими, - просто с другими - другие вещи,
Но Им про ту тесноту меж нами
стало яснее намного раньше.

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна, Жопен писал не только натюрморты(с).