***

[nakinski]

Я забываю писать стихи (не до пороков, а ты - порок).
Образ разобранных городов - переплетения кинолент.
Нас покрывают в три слоя мхи, но ты приходишь на мой порог,
А у меня - не хватает слов, чтобы поднять со своих колен.

Дюжину лет я носил ярмо, не вырываясь (что мне замки?),
Дюжину лет из своих окон я наблюдал лишь изгибы скал. -
- Я был в тюрьме, но что звать тюрьмой, если везде помирать с тоски?
Если в груди угасал огонь, значит на сердце - excess песка. -

- Я и теперь иногда пишу про "каменистую пыль", - в гортань",
Лишь подавляя болезнь (хоть режь, ты у меня вызываешь дрожь).
Я без тебя - только "белый шум". Необъяснимая пустота.
Это на редкость большая брешь. Очень красивая, словно брошь.

Так что попробуешь приходить - я приготовлю "цикута-чай",
Или на сладкое - цианид, или наркотик (чур меня, чур). -
- Ты проживаешь в моей груди без разрешения и ключа.

...Так что мой тост - пить за нас самих.
До посинения.
Я плачУ.

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна, Жопен писал не только натюрморты(с).

Comments

[Анри Ангольд]

Спасибо.
в цитатник

препарировало. ты - Бог)

[nakinski]

Идущий за тобой вам спасибо.
Винни Тля ох. мерси боку.