about mean reds.

- You know those days when you've got the mean reds?
- Same as the blues?
- No, - she said slowly. - No, the blues are because you're getting fat or maybe it's raining too long. You're sad, that's all. But the mean reds are horrible. You're afraid and you sweat like hell, but you don't know what are you're afraid of. Except something bad is going to happen, only you don't know what it is. You've had this feeling?
- Quite often. Some people call it angst.

(Truman Capote "Breakfast at Tiffany's")

@темы: "пешком по шпалам на юга"(с)

---

гавно обычно бывает не в собятиях, а в ощущениях, поскольку они куда нежнее событий.
я так привыкла ронять скупую слезу по *, что я даже не знаю, правда всё_так, или у меня выработался чудный рефлекс.
кажется, я могу наладить любые отношения, кроме этих, потому что это не отношения.
я заморачиваюсь на этой ерунде, а на самом деле смертельно боюсь потонуть в непроизносимых арабских словах завтра на Дне Экзекуции, и поэтому вчера я как-то пыталась подарить себе мозг. /о спасибо Никите! / этот человек три с лишним часа терпел мое тупление и нервные хи-хи, и тем не менее смог донести до меня суть арабюской грамматики этого гребанейшего из текстов. ему памятник поставить нерукотворный надо)/


когда начинаешь всплывать над чем-то серым липким и будничным, кажешься себе трупом, потому что до этого я считала, что всплывают только они, а остальные просто не тонут. а если тонут, то один раз, а потом учатся, а не так как я, раз за разом.
но я каждый раз всплывала.
я какой-то очень неправильный труп

---

я даже этому название как-то не в состоянии дать).

"Как здорово, что вы больны не мной" - мне кажется, что это нездорово. И если это всё-таки не дно, то нужно отыскать зацепку, повод, - ведь всё равно грустить по вечерам, и греться лишь о чайники и чашки. Ведь всё равно - что смерть от топора, что оттого, что некогда встречаться, что в омут с головой, что плоскость стен погладить лбом ли, кулаком ли, кистью - ты оставляешь его след везде, - его цветы, его открытки, письма. Он остается в тысяче вещей: на улицах, в метро или вокзалах, и сколько раз, мне кажется, не счесть, ты пишешь в голове "я так сказала, и потому тебе там места нет". Какая это, чёрт возьми, потеря! Какое это "чёрт возьми" в стране, где не укрыться где-то на неделю.
Пути обратно не было и нет, и ты одна лишь в этом жалком теле.

Достань ружьё, достань тетрадь, иди стреляться и стирать, хоть что написано пером, ты топором не сколешь. Зови гостей, смотри сериал, купи зелёного белья, ну или замшевую трость - хоть дёшево, не спорю. Достань "Момент" и смажь им рот, хотя процентов, что цейтнот тебя отпустит и пройдёт не больше белых принцов. Стели постель уже с утра, какая милая игра! Тебе в ней сказочно везёт, плати же ей сторицей: придумай пытки для таких, кому дороже дорогих, кто бережёт тебя в шкафу изрезанного сердца. Как это будет хорошо! - Будь злей и ласковей, дружок, наглей и искренней блефуй, не пробуя раздеться. Тебе придётся попотеть и даже, может, встать к плите, - тебе же весело! Давай! Пытайся, делай, пробуй! Но только дверь снята с петель, теперь не скажешь "вы - не те" и "забираясь на коровать, сними, хотя бы, обувь".

В игре же есть такой нюанс, он интересней оттого, что он знаком повсюду: "не те" - обычно, фимиам, и ты не думал головой, что если влюбишься в него - сбежать оттуда трудно. Чужие люди для чужих, им иногда бросаешь кость и тянешься погладить. Но убегай, не смей "дружить", вам здесь не опера "Садко", глотай и ешь свой в горле ком, подумай о кварплате, о том, что скажется в сети, куда ты пустишь сны и бред, пугаясь всех знакомых, о том, что ураган утих: мечтай, ма шер, о топоре, о понедельниках без сред, и напиши два тома: о том что ходишь по ножам, у Белых принцев нет карет и половины царства, и, как назло, не убежать: те, кто остался в декабре, решают только умереть: от счастья нет лекарства.

@темы: вдохновение ко мне приехало.

---

про любовь, о ужас.

недавно накински стояла и резала салат, и тут в голову её нечаянно пришла интригующая мысль, и очень её напугала.
мысль каким-то образом разузнала, что накински долго, сильно и довольно истерически была в кого-то ******** (да-да, "это самое"), да и сейчас, впрочем, тоже, хотя куда менее сильно и совсем не истерически. и про то, что накински считает его таким удивительным, таким, что хочет всю жизнь смотреть, как он улыбается, таким единственным человеком, который мужчина, но который светится так, что его в толпе можно узнать по свечению.

еще подлая мысль узнала, что не одна накински была так долго, сильно и истерически, а имя им легион, и что ходит этот легион в серо-розовом аквариуме и томно вздыхает. а те необыкновенные тоже ходят, только вздыхают они совсем не о них, и ходят совсем не с ними, и ********** (да-да, "это самое") тоже совсем не в них.

и тогда мысль узнала самое страшное: что часть этого легиона, в душе понимая, что этот кто-то всё еще самый-самый и самый нужный, на деле встретила совсем другого не кого-то. и этот не кто-то их ******* (да-да, всё еще "это самое")), посчитал их самыми замечательными и удивительными. захотел быть рядом с ними, смотреть всю жизнь как они улыбаются, и помогать им во всём, в чём только этот не кто-то сможет. и тогда они сдались. как сдавались раньше крепости: подняв руки с белым флагом, распростёртыми объятьями и платочком от слёз умиления, что вот, де, нашелся он, тот не кто-то, что оценил их, таких распрекрасных. и завели они с ним отношения, семью, может быть, детей там даже. и всё это время им было и хорошо, и нормально, и здорово, но каждую минуту и секунду они отгоняли от себя мысль о том, что "не_кто-то" это не "кто-то", хоть ты тресни. и что как только они не смогут отогнать от себя эту мысль, как всё это постороенное и выстраданное с "не_кем-то" потеряет весь смысл. и так они живут месяцами, годами, а может даже и десятилетиями.

а пока они так живут, другая часть легиона смотрит на них и думают, что они продали свою мечту, свою великую любовь и идеалы, а сама эта часть в то же самое время проверчивает в голове ужасные мысли: а что если они не встретят "не_кого-то"? что если им грозит несчастная одинокая жизнь и унылая старость? и они уже мечтают встретить "не_кого-то", чтобы спрятать, замаскировать от себя всю эту бессмысленность, и жить просто для счастья другого человека.



я вот тоже сейчас отворачиваю нос и говорю, что никогда, ни за что на свете я так не сделаю,
потому что сама же пожалею. вот сделаю, а пожалею уже через секунду. и поэтому я отворачиваю нос и говорю, что ни за что и никогда, ни за что на свете я не сделаю подлости и гадости самой себе, хотя на самом-то деле и я, и мы, и вы все прекрасно знаете, что обязательно сделаю, и что вы тоже обязательно сделаете её, если вы на моём месте.
в этом и есть весь ужас.

@темы: проза жизни

---

Фея.

Смотри на небо сильней и дольше,
И, может, прав ты - оно порвется
И будет дождь из собак и кошек,
И треснет жалостный лучик солнца.
Смотри на воду - она остынет
И превратится во льда осколки, -
- Так было присно, вовек и ныне.
Возьми гитару с соседней полки
Сыграть фальшиво чуть-чуть попробуй
И светониточки соберутся
У глаз, ты скинешь пиджак и обувь,
Заколки-обод с волосьев русых,
И пусть по травке идут вандалы,
И всё такое - немного слишком...
Во сне - ты прячешься в одеяло
И ищешь парня с короткой стрижкой,
(На скверах дождь тоже что-то чертит:
Смотри на звёзды, а то остынут),
Плутая в омуте снов, где черти,
Ты полагаешь - они святые.
Бежишь быстрее (не оступиться б!),
Но оглянешься (судьба Орфея)
Ну что он может? - Такой тупица.
А ты - всего лишь ... такая фея.

а я - после сублимации, не бейьте меня тапком..

@темы: вдохновение ко мне приехало.

---

Половина.

Меня нужно продать, потерять и ушить,
Сунуть в лёгкие воду и глину.
Ты мою придушил половинку души,
Но ей пофиг, её это даже смешит,
Ту, что действует наполовину.

Мне давно крайне нужно учиться смотреть
(Или видеть), что чёрствое - чёрство.
Ведь терять получилось от слова "тире",
А для краткости время пришло умереть:
У "талантища" сёстры - медсёстры.

Мне давненько пора получать бандероль
(Адресант, к сожалению, умер).
Вмсето "орбит_без_сахара" сладкий дирол,
Ты, похоже, курок, - ты похоже, король,
Что даёт приказания дуре.

"Ад и рай это лишь половинки души",
"Пусть все кушают серу и глину:
Всё хорошее в людях пора засушить":
Пусть смеётся она, её надо смешить, -
- Очень мало смешит половину.

@темы: проза жизни

---

"Золотая" осень.

я сейчас искала что-то в своем дайре и наткнулась на сие. написанное меньше года назад.
наткнулась и понячла, что я не помню ни то, что я тогда писала,
ни то, что я тогда чувствовала.
я себя вообще тогда не помню.
и мне вот это стихотворение, да и и многие другие тогда написанные даже нравятся, хотя я вообще-то не люблю свои стихи. просто-напросто сейчас мне кажется, что их писала не я.

у меня очень избирательная память.

Я себя обвиню во всех смертных грехах,
В том, что свет очень тускл и очень далёк.
Я уйду далеко, убегу впопыхах,
Разбиваясь о лёд не-своих подоплёк.
Я открою окно, упираясь в асфальт.
Отражается в лужах разрушенный сад
И такая большая чужая Москва.
В голове обещают тепло голоса
И уносятся в осень. На лужах - круги.
Пожелтевшие листья влетают в окно.
Вылезаю по пояс. Кричу: "Помоги!!!
Счётчик света застыл на делении "ноль"!!!"
Голоса в голове вспоминают Москву,
Петербургские ночи съедают живьём.
Я бумагу к глазам поднимаю и рву.
Мы стираемся, как уголёчки, и пьём.
Мы живём, как во сне. Прижимаем к рукам
Сигареты и спички. Влезаем на стул.
Люди вешают головы по пустякам.
На верёвках и люстрах. И нос - от простуд.

запись создана: 24.09.2008 в 20:14

@музыка: Танцы Минус "Теряя тень"

@настроение: хероватое, мягко выражёвываясь)..

@темы: другой мир, поступок достойный меня., вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

Не меняй меня.

что курил автор не в курсе пока


Нет ни ночи, ни дня, ни огня, ни меня,
Потому что "теракт" подготовлен четко:
"Не меняй ты меня, ни на что не меняй", -
- Я в руках теребила чётки.

Ни Богов, ни небес, кто ушёл, кто - исчез,
Я мечусь, я лечу свой "мороз по коже".
Это лес. Под окошком раскинулся лес. -
- Он твой самый большой заложник.

Я смотрю за версту, - там что небо, что ртуть,
"Не меняй, не меня же меня", - просила.
Моя боль вызывает в тебе красоту.
Моя боль вызывает в тебе красоту.
Не меняйся, ты будешь сильным.

@темы: вдохновение ко мне приехало., Жопен писал не только натюрморты(с).

---

ни о чём. голова болит и я ни о чём ною. не читайте.

когда, блядь, малолетние салаги женского пола рассказывают, что ой, как они влюблены, ой как им пиздец плохо, что они такие несчастные сейчас в депрессии сидят и жрут антидепры,
что они накачиваются водкой, никотинищем и другой дрянью, что они сейчас пойдут вот в ванную, возьмут там ножик и вскроют свои венки,

тогда мне хочется сказать им, чтобы они не врали, потому что антидепры им пафоса не прибавят, или чтобы они бросили к чертям это дело, потому что они не знают, как их будет ломать, когда они будут с них слезать, как им выть захочется и из окошек шагать, когда они с них слезут,
мне хочется сказать им, что водка убивает у них клетки мозга, и вывводит из строя другие органы, и они могут никогда не стать матерями, заработать проблемы с сердцем, почками, печенью и кожей
а когда они грозятся покончить с собой, я разрываюсь между тем, чтобы прочитать им мораль с детальным описанием тех ощущений, которые месяцами не оставляют тебя, когда ты теряешь кого-то из близких, а с другой стороны я хочу дать им этот грёбаный ножик и сказать: "начинай я посмотрю", потому что даже если у одной из них хватит ума сделать на коже надрез, то потом её всё равно успокоят, польют головку водичкой из душа, чтобы прекратить истерику, перебинтуют ей ручку, чтобы потом она гордилась этим гребаным шрамом. такое чувство, что возьмись какая клиника делать имитацию под шрамы от вскрытых вен, к ним выстроится очередь из деффачек.

когда-то я тоже была дурой, но не настолько. я была дурой обоснованно.
зато у меня бывали такие взлеты, что мне теперешней хочется локти кусать от зависти к прошлой я, которая занималась глупостями, но так по-детски им радовалась, что у меня сейчас даже отпадает желание называть себя-тогда дурой. хочется так же даже.
но я-сейчас какая-то более спокойная, сдержанная и взрослая.
а я не люблю взрослых. я их ненавижу как массу.
а дети это же светлое и доброе и гибкое, как пластилин.
и это взрослые виноваты, что вырастают такие хреновые взрослые из таких хороших детей.

@темы: не болит голова у дятла, больше добавить ничего не имею

---

несмотря на то что мой телефон ябнулся,
мне хочетсмя его еще раз выключить.
как будто, таким образом я съёжусь и стану незаметней
для постороннего внимания.

вообще хочу вторую симку для вип персон,
которые смогут позвонить в любое время, а я их
не буду слэмить, и всегда им рада буду.
а первую чтобы зашвырнуть в Неву, и пусть она там плавает.


хотя, пожалуй, один не_вип номер я оттуда перепишу на огрызок бумажки в клеточку,
положу под подушку, а ночами буду дотягиваться до него и гладить указательным пальцем.

@темы: поступок достойный меня., здравствуй, жопа, Новый год!

---

wishlist.

1. I wish I were you.

@темы: заплесневелая тоска

---

Кусочек души, я и ты.

Мне подарили кусочек души, я не умела, но надо решить
Что сотворить с кусочком.
Можно порезать и сделать панно, может пойдёт на златое руно
И обернётся прочным.
Мне подарили кусочек чужой жизни расслоенный, он небольшой,
Но он светлее света.
Может его положить в колыбель? Надо ли чудо такое тебе
От золотого ветра?
Но до твоих не добрАлась ушей (вам дорогой мой, не дали душЕй,
Или душонки малость)
Вместо того вас создали глухим, я же тоску расплавляю в стихи,
Чтобы не рассыпалась.
Ты остаёшься печален и глух: мне нужен ты, а тебе нужен слух
И две недели кряду,
Чтобы ты понял, где сны, а где явь.
Я различаю, где ты, а где - я,
Только когда мы рядом.



упд(много): перечитала еще раз, посчитала себя бездарной пафосной тварью, которая обкурилась какого-то астрального дерьма (не травы даже!), родила какого-то сраного крокодила, и делает всё, лишь бы не курсач. после чего я психанула на "весь этот джаз", и ушла. нет, не курсач писать (я? курсач? муххаха))), резать салат и смотреть фильм. Да, про Эл, да 4ый раз, да я сейчас сонное дерьмо, которое проходит лечебное восстановление, и спит, где кинешь. У меня пропала адическая любовь к химическим запахам (а я так любила отбеливатель и бензинчик ), так же перестаёт мутировать вкус, и мне странно понимать, какой на самом деле вкус у яблок, помидоров и курицы.
Осталась только тошнота и усталость, но это какая-то другая усталость и другая тошнота, - мне больше не страшно, что я умру во сне от носового кровотечения, потому что просто не смогу проснуться и остановить его. Я боюсь только того, что мне всё время не хватает времени поспать. Как будто организм слишком жадно втягивает в себя воздух, жизнь, энергию - всё то, от чего он до этого отказывался и отворачивался, как будто он должен сейчас наполнить меня волей к жизни, и пихнуть меня жить, и жить активно. Я боюсь этого не успеть, но ничего для того, чтобы успеть и ускориться я не делаю, зависнув на каком-то переломном этапе, когда переломать - переломало, но из гипса я еще не вылезла.
Но я не бездействую, нет: сейчас я еще раз обновлю эту страницу.

@настроение: такого лытдыбра я давненько не писала, сама в шоке, так что сильно не шокируйтесь))

@темы: Жопен писал не только натюрморты(с)., у автора пошел флуд

---

набираю торжественное сообщение "Ты мудак".
стираю.
набираю агрессивное сообщение: "Обещанного три года ждут?!"
стираю.
набираю "Я так соскучилась по тебе".
[иногда правда - лучшее оружие: она разоружает.]



стираю.
кладу телефон и иду на кухню резать салат, мои сообщения никому не нужны.

@темы: поступок достойный меня.

---

Ностальгия.

В начале 20 века ученый швейцарец Бергсон
первый дал определение слову ностальгия,
сказав, что это болезнь, которой заболевают
все швейцарцы, которые давно не были на родине.

Я тебя, как весна - деревья, я тебя - словно камни - берег,
Я с тебя, боже мой, дурею, как зависимый, но без денег.
Моё сердце колотит-бьётся [без тебя оно бьётся об пол].
Я мечтаю, как эти горцы, покорить не свою Европу,
Быть Европой [и Саломеей] быть чудовищно благонравной,
Только сердце моё немеет по какому-такому праву?
По такому же своду правил лили воду в корыто Ноя,
И ну очень похоже крали, и обменивать на смешное
Не боялись [а что бояться?], если я тебя... - просто "если",
Так какого же окаянства у меня отнимают честность?
Мои нервы всё тоньше, Уже, чем в Освенцеме время трапез...-
- Блюдо подано, можно кушать:
Море плещется из ракушек,
И рождается в эту запись.

/это про море всё. если кто-куда не доехал)/

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

Антикварные люди.

Определённо, существуют люди еще более ценные, чем Фаберже, антиквариат и окаменелости: вот так общаешься-общаешься с человеком... *даже не так* - вот видишь-видишь человека, а он весь такой..славный, такой замечательный и необыкновенный, как будто спустился с Альфа-Центавры. Хочется наливать в чашечки то добро, что он говорит, и использовать в медицинских целях: прописывать больным различной степени озверелости: кому-то и кофейная ложечка - за глаза и за уши, а на кого-то - литр бы угрохать - но нет, нельзя - это ценнее любого яда гадюки.
А иногда еще больше хочется обнять скулы этого человека двумя ладошками осторожно-осторожно-не дай бог, такую хрупкость разрушить, приблизить своё лицо к его лицу и смотреть на него, и впитывать в себя-выучивать наизусть каждую чёрточку - лишь бы не забыть; чтобы потом можно было вытащить эти черточки у себя в голове и гладить их...
А еще хочется иногда пальцем дотронуться до его носа, провести по ресницам, губам, линии скул осторожно-осторожно, повторить только контур и убедиться, что этот человек и правда существует, что я не придумала его себе.
Но чаще хочется смотреть на него и плакать. - Не потому, конечно, что я такая плакса, а от счастья. А еще - от красоты. - Вот вы когда-нибудь плакали от красоты? Когда мозг отказывается понимать, что это существует, что такой человек - существует, и что вы смОтрите на него, а внутри - поражаетесь, ослепляетесь, сжимаетесь и отползаете внутрь себя на пол-метра, лишь бы не вздохнуть на него лишний раз ненароком, а там - и плакать начинаете. - Оттого, что таких слов, которыми можно было бы его описать, еще не придумали, и вам кажется, что вы буквально на секунду - на сотую долю секунды, не дольше, приподняли завесу над великой тайной вселененой - постигли смысл жизнь или что там еще - и увидели, что это всё до того неземное, до того выверенное, как хорошо отлаженный механизм, что пока такой человек ходит, как вы, смотрит, как вы, дышит, как вы, слышит, как вы, поворачивает голову, как вы - до того этот мир будет существовать. Вы увидели, что такие люди тоненькими паутиночками прошивают-держат Землю, что они, а не какой-то магнетизм не дают Земле упасть.


Именно поэтому, когда я каждый день засыпаю, я вижу только цветные, добрые и совершенно детские сны...

Paganini Rhapsody (on Caprice 24) - David Garrett

@музыка: Paganini

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

родилось из коммент-обсуждений >_

Проще считать человека умершим,
Проще поверить в нирвану и йети,
Чем понимать, что он конный ли - пеший,
Но его нет, чтоб побрал его леший, -
- Больше к тебе он уже не приедет.

@темы: Жопен писал не только натюрморты(с).

---

глядя на своих гламурных знакомых у меня назойливо помелькивает мысль, что это, должно быть, чертовски обидно, не уметь шляться по квартире с опухшей мордой, ненакрашенной и не завитой, в вытянутых на коленках трениках, разваливаться с друзьями на диване, смотря ютубовскую чушь, валяться в сугробах зимой и не следить, чтобы твоя речь была элегантной и красивой. чертовски грустно, когда молодые девицы больше следят за своим имиджем, а не за тем, чтобы им было просто хорошо.
но слов "хорошо" и "просто" у них тоже больше нет, и это еще более грустно.

@темы: лирика

---

Датская рулетка.

датская рулетка - старинная азартная игра.
придумал её один датский принц.
в игру можно играть одному,
с партнёром или всем миром вообще.
правила запредельно просты.
утром, после сна, прежде чем открыть глаза,
игрок должен вспомнить то,
ради чего ему стоит просыпаться.
если вспомнил - значит, выиграл.
если же не вспомнил - значит,
игра проиграна и просыпаться не имеет смысла.
выигравший получает в награду день жизни и то самое,
ради чего он, собственно, затеял этот день.
проигравший в датскую рулетку больше не просыпается.
(Константин Арбенин)

Зимой мне так не хватает солнца, а иногда - и самой зимы,
Весной - июня, тепла, кроссовок, чтоб солнце таяло дынным соком,
И им пыталось мне руки мыть.
Весной мне так нехватает лета, травы по пояс и кораблей,
Как заплетаются в косы ленты, как накрывают колени пледом,
И не дают без конца болеть.
В июле жарко, нехватка влаги, домов из кубиков изо льда,
Как нарисованных на бумаге. Срываешь с клумбы цветные маки
И запылённые города.
А в сентябре не хватает снега, в асфальте тонущих каблуков,
Того, как дышится это небо; всегда зелёные Пиренеи,
И слова старое "испокон".
Мне не хватает чего-то сверху для полноценного "хорошо",
Для пониманья, что не подделка, что я - не просто чужое "тело",
Немного пахнущее "душой",
Что только Этого не хватало, что недостаточки по мирам,
Что никогда не сумею "малым", что слово "пала" или "упала"
Не позволяют мне так играть.
Суровы правила у рулетки, так, видно, водится у датчан.
Я нервных тигров - по нервным клеткам, и как я только не бью коленки,
Но заплетаются в косы ленты,
Не позволяя тебе кричать.

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

Луна.

я, как нормальный поэт-пейсатель начинаю писать про нормальные поэтско-пейсательские вещи. типа луны. да я жгу!



Бывает сядешь, сожмёшь колени, и смотришь-пялишься в потлок,
Бывает, горбишься за столом, и смотришь ёрзают, напролом
К тебе бегут от балкона тени
От улиц, стен, фонарей, углов, а запах тёплости душу кружит,
Все чувства разом идут наружу, а я боюсь тишину нарушить,
И только сдержанно хмурю лоб.
Бывает ночью и воздух дышит, бывают пьяные под окном
Во весь опор заорут КИНО, но в воздухе только весна и ночь,
А кроме них ничего не слышно.
И только сумерки в волосах, ночные бабочки за спинАми,
А воздух кутает-пеленает, а воздух радостно вспоминает,
Что утром будет опять роса.
И ты пьёшь чай и читаешь прозу, себе же, вслух и до хрипоты,
Мы с этим временем лет на "ты", и столько с ним утекло воды
И в снегопад, по весне и в грозы.
Бывает, кажется, что грозЫ уже не будет, всё слишком зыбко,
Бывает небо дождя насыпет, что на балкон все идут босые
И говорят, что луна, как сыр.
И остановятся все часы, ну на мгновение так застынут,
Мы сосчитаем в луне все дыры, ведь мы с тобой до того просты,
А этот мир до того незыблем,
И до того глубока вода, что захлебнуться и не ныряя,
Я улыбаюсь и повторяю, что лунный шар это тот же пряник,
Красиво скроенный изо льда.

@настроение: словоплетение какое-то)

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

Сны о лете.

All That She Wants - Ace Of Base

Мой город тёпленький и согретый, как кошка в шерсти своих котят.
Хотите лето? Вам будет лето! Слова легонько во рту хрустят.
И пух поднимется тополиный наверх, где крыша, и этажи
Уже закончились, - только липы здесь достигают таких вершин,
И воздух будет горстями хлопать прохладной свежестью по щекам.
Держи сильнее меня за локоть, а не смущаешься - вот рука,
И неба холст совершенно скроен, что лучше, кажется, не найдёшь,
На крыше солнечно: рубероид нагрет, и вымыт давно, дождём.
На "носе" вскочут в два дня веснушки, ресницы выгорят до бела,
Мы так смешны: я сижу в ночнушке, ты - делишь яблоко пополам,
И мы знакомы "без году месяц", и так соскучились по теплу,
Внизу - мамаши проблемы месят, а мы взираем на этих клуш:
Мы ненавидим то измеренье, где каждый день, что один другой,
Как Маргарита, я жажду крема, а ты, как Мастер, искал покой.
Мой город, так голодав по свету, сейчас пытается залпом пить
Хотите лето? Вам будет лето! (Но ты его посильней люби).
Ты мне поёшь, я решаю ребус и прижимаюсь сильней к плечу,
Так хорошо, что не надо крема, я и без этого полечу.

Мы просыпаемся так, как птицы, а сны - цветные и ни о чём.
В моём блокноте пусты страницы, но ты, похоже, его прочёл.

@музыка: Ace of base "All that she wants"

@настроение: amazing=)

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна