Я ловлю свои сны, как коты - мышей, их трэйдмарк "он влюблён_не_в_тебя_" продакшн
(тот, меня придумавший и продавший свою душу, как грифель в карандаше).
Она только мешается и смешит, но и смех не избавит меня от плена -
- Она в вене шумит, как морская пена о песок, что на глотке моей першит.
И толкает меня говорить слова и зудит во мне, пенится как отрава, -
- Мой единственный стержень, уже кровавый и стоящий едва-едва.
Тот, который придумал меня назло неурядицам, бедам, и даже злости.
Плоть от плоти, который зачем-то бросит, когда врезалось и вросло,
Когда так прижилось, что не оторвать, и теперь я ищу, как в лесу колосья.
Как рвалось во мне злое многоголосье: "Он неправ. Я права, права".
И теперь во мне ноет кусок души, иногда лишь по праву принадлежащий, -
- "Наряжай его образом надлежащим", - кто-то робко во мне шуршит.
Я его затыкаю и хохочу. Как тебя ненавижу я, тот, кто светел.
Мои слёзы - холодный солёный ветер.
Только жаль, нет нужнее тебя на свете,
Тот, в кого я не верю и не хочу.