С тех пор, как я перестала писать, а впоследствии - практически перестала любить стихи, только один раз я читала стихотворение, которое вызвало во мне какие-то настоящие эмоции, приятные, но чем-то болезненные, какими, наверное, бывают любые любимые воспоминания.
Я тогда почувствовала себя другой, предыдущей версией себя, куда более неуверенной, жесткой и колючей, и замкнутой и влюбчивой одновременно. Тогда мир казался мне прекрасным и страшным местом, а насчет людей я питала множество дурацких иллюзий, которые мне, совершенно по-дурацки, очень нравились.
У меня тогда было все очень плохо, и морально я бы себя описала, как человека живущего у какого-то околосуицидального края: то есть у меня ежедневно было такое чувство, что мир, в котором я живу, почему-то рушится, но это не мешало видеть в нем какую-то глубокую, протяжную, такую "напоследок", красоту.
Мое мировосприятие больше никогда не будет таким безобразным, депрессивным и обостренным, и это к лучшему, - жить счастливой проще и приятнее. Но иногда, когда что-то такое читаешь, ностальгия по прошлому, более или менее доброму, все равно накатывает.
Если вам интересно, стихотворение под катом.
Совершенно любительское и безо всяких откровений, но для меня почему-то звучит в нем что-то такое, родное.
читать дальше