Иногда, по работе я составляю англоописание какой-нибудь швейной машины с втулками в течение пяти часов кряду, после чего сраный компьютер выключается к хренам собачьим и у меня не сохраняется ни единого слова. Или, например, в целях саморазвития пишу ежедневное эссе на французском, как прошел мой день, в то время как, вообще-то, уже 2 часа ночи следующего дня, и все что я хочу писать это "ХЕРОВО_ХЕРОВО_ВСЕ_ХЕРОВО_И_ОТВАЛИТЕ_УЖЕ". Или, там, понимаю, что занимаюсь активным спортом уже столько времени, а полностью идеального живота у меня все еще нет. Тогда я прихожу в настроение бить посуду, кричать на всех дурным голосом, уволиться нафиг, выпить пачку валиума, купить ван-вэй-тикет до Камбоджи и учить местных детишек чему-нибудь доброму и вечному.
Обычно в этот момент я роняю крокодильи слезы, жалею себя просто адски, да и кулаком по стенке даже шарахнуть могу и гадостей всяких наговорить. А потом стукнет меня светлой мыслью по голове, что единственный абсолютно верный способ получить отдачу от чего-то или кого-то - полюбить это дело или этого человека: весь мир тянется к тому, что его терпит и любит, и так было и так всегда будет, и если я живу по этому закону по отношению ко всему остальному, почему я так безжалостно не люблю себя? Тогда я успокаиваюсь, скармливаю себе молоко с печенькой, кладу себя спать, а на следующее утро все уже совсем по другому, потому что на следующее утро я уже могу себе напомнить, что всё вышеперечисленное я делаю совсем не зря.
Такие дела.