Маргарита.

Времени мало, Марго, на чужие сны.
Времени мало. - Пора выгонять гостей -
Из-за спины, из-за слишком дурного начала,
Гости - не Мастер, не зала - твоя постель.

Времени мало, Марго, чтобы жить для них.
Время - не терпит, оно - долгосрочный яд.
Ты извини, ты сейчас не того поймала,
Я - Господин. Я - Хозяин, а ты - моя.

Путаешь петли, Марго, носовых платков
Путаешь пол с потолком, на котором крюк.
Тёмный альков, и моя серенада - спета. -
- Для короля я неправильно говорю.

Путаешь петли, особенно, - тьму и свет.
"Вы как хотите, сегодня я ухожу".
- Но почему? - Ты скользнула на гладь паркета, -
- "Времени нет", - пояснив своему пажу.

@настроение: это надо убить не щадя. но пусть живет. я жалостлив))

@темы: Жопен писал не только натюрморты(с).

---

восторг.

такое идеальное соотвествие музыки и видеоряда. м-мм))...

@темы: между делом

---

Ради "целей" не только живут, в них еще и стреляют.

*меланхолия похмельного утра сказывается*

@темы: между делом

---

Бумажный Герой.

 Снег из Сибири это вам). скорее всего, не совсем то, чего вы ждали, но я очень старалась)
*любопытствующим: ноги растут отсюда: www.diary.ru/~nakinskikinski/p61090711.htm?from...

Надеюсь, ты ночью возьмешь и приснишься,
Я вместо поклонов согнула бы шею:
Ни высших, ни низших, ни злых и ни прочих -
- Не так безусловны. Не так совершенны, -

- Спасали пращами принцессу от змЕя,
Будили уснувшую в пол-день лощину,
Но многое смев, они мало прощали,
Нещадно рискуя как люди-мужчины.

Ты - вычислен, задан, рассыпан, как бисер,
На Поле Чудес - вместо трынь-травы - маки -
- Звучат мои письма смешно, полосато, -
- "Минор-ля-диез!", мой Герой_на_Бумаге.

Ты можешь попасть в Свою Верную Ноту,
А я буду в кресле смеяться. От лука. -
- Ты в буквы замотан. Ты в гелевой пасте.
"Минор-ля-диез". У меня нету слуха.

@музыка: Юта - "моей любви ты боялся зря"

@темы: бессонница, другой мир, вдохновение ко мне приехало., Жопен писал не только натюрморты(с)., ностальгия

---

Кем-то

Потому что ветер серый, потому что на глаза
Что-то сумрачное село и закрыло веки,
Потому что полоса не белеет: "сделай сам",
Захрустит на небесах солнце, словно крекер.

Помогите солнцу лопнуть, и начнется темнота,
Как всегда: в начале - плохо, - говорит легенда
Ваши жертвы на алтарь положите. Это там -
- Переломная черта. После - станешь кем-то.

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

Птичье.

Как можно ждать, притворяясь мёртвым -
- Какого дьявола или чёрта?
Пасьянсы разложены, туфли стёрты,
Пылинки на каблуках.
Не помогает уже бросаться
Из края в край. Если хватит санкций,
То я похищяю тебя на сальсу
На долгие на века.

Но если ты забываешь числа,
То это значит, пора лечиться.
А время всё будет творить бесчинства,
Планету крутя на ось.
Она станет двигаться в ритме плача,
Когда я под пледом свернусь в калачик, -
Ты больше неё в моей жизни значишь,
И я повторяю :"брось!"

Слова же на ветер - ума не надо, -
Пошел добротой в господина Сада,
И если не можешь ходить, то падай,
Но лучше не вниз, а вверх.
Как падают птицы пернатой глыбкой,
Бумагой в огонь, или в море - рыбкой,
Они не печальны, держа улыбку
За козыря в рукаве.

@темы: лирика, муза приходит не одна, Жопен писал не только натюрморты(с).

---

)))

у каждого чешется своя больная пятка).

@музыка: НАУ "Скованные одной цепью" . оригинал, не саундтрек)

@темы: бессонница, между делом

---

чем отличается драма от мелодрамы?

Кинематографическая мелодрама отличается острой интригой, резким противопоставлением сил добра и зла, наличием идеального героя и страдающей героиней, оказывающихся под влиянием роковых обстоятельств, эмоциональным воздействием на чувства зрителей.
Драма изображает преимущественно частную жизнь человека в его остроконфликтных, но, в отличие от трагедии, не безысходных отношениях с обществом или с собой. Трагическое начало присуще исторической драме.(мэйл.ру)

@темы: между делом

---

По швам.

Нежелание видеть чужие лица
Нежелание тех перемен, что нужно.
Но ты знаешь, не те еще небылицы
Узнаешь каждый день о понятье "дружба".
Промолчала б, да что там, ведь ты не первый,
Кто считает, что я - это часть декора:
Если я научусь, то я стану стервой,
Но, боюсь, это будет совсем нескоро.
Обходить-сторониться, как чёрной оспы,
Как прыжка под колёса тележки "время". -
- Бег его слишком скор. Но во время кросса,
Я клянусь, что мой будет еще скорее.
Люди, крыши домов и перила лестниц,
С этих пор отливают кроваво-красным.
Я своё же лицо посажу на клейстер
Отчужденно-корректного слова "Здравствуй" -
- Словно жалкой попыткой нажать на кнопку
Катапульты из этой головоломки.
Я тебя ненавижу. Опять, и снова.
Я, конечно, любя.
Я, конечно, лопну.

П.С. это очень личное, ага). претензии к форме принимаются, за подкопы к сути расстреливаю=).

@темы: проза жизни, муза приходит не одна

---

самый приятный запах - запах холода. он даже лучше запаха цветов и скошенной травы.
от него легкие на какую-то долю секунды немеют, а затем расслабляются, и это приятно.

@темы: бессонница, лирика

---

Ювелир. *название "с потолка", как всегда, ага=)*

Мой мальчик, ты был безнадежно мягким:
Я так бы и вила с тебя верёвки.
Наверно, не зря говорил Замятин
В своем популярном "Мы",
Что бальные туфли всегда кроссовки -
- Мы столь щекотливый вопрос замяли,
И сказка сложилась довольно ловко,
Как "Дракула" у румын.

Мой мальчик ты был фигурально чёрствым -
- Я даже не Золушкой стала - тыквой,
Конец всех волшебных историй чёрный,
И в чём-то они не врут.
Мой тембр сопрано, ведь я - простыла -
Мяучу, как кошка у Куклачёва,
Но ты поверни хрупкий Оникс - с тыла
Покажется изумруд.

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна, Жопен писал не только натюрморты(с).

---

будни Ван Гога.

бездарно проведенные каникулы меня не оправдывают, поэтому я почему-то оправдываюсь сама.
а не за что.
как будто в несчастные три недели я должна была стать турбо-пылесосом, суперменом или вакциной от рака и поработить мир, а не просто отдохнуть от людей и себя.
а я отдохнула. так сказать, реализовала этот замысел на все 200.
так от себя наотдыхалась, что теперь даже не могу смотреть в зеркало, - вы извините, но там не мое лицо.


П.С. каждое утро я беру кисточки, косметичку и рисую его заново - нормальный жизненный процесс. наконец-то я стала художником.

@темы: заплесневелая тоска, проза жизни, здравствуй, жопа, Новый год!, больше добавить ничего не имею

---

Гром среди ясного неба.

Слова - это "гром среди ясного неба".
Слова это порох, и водка, и ртуть,
И часто бывает *как это нелепо*:
Слова причиняют тебе красоту.

И ты робко плачешь, колотишь в ладоши,
Жалея: слова не попросишь " на бис".
Ты плачешь, а слёзы, как маленький дождик,
Тебе предлагают: " в чём дело? влюбись!

Не поздно ли всё еще "резаться в прятки"
С собою, решая, кто слаб, а кто смел?"
И время возьмётся раскрашивать прядки,
В причёску вплетя известняк или мел.

Комок встанет в горле от слов "одиноко",
От слов "тишина"; и сумеет помочь
Не старая истина "око за око", -
- Желание доброе. - Вырастить дочь.

@темы: вдохновение ко мне приехало., заплесневелая тоска, Жопен писал не только натюрморты(с).

---

посвящается моей маме. и всем остальным матерям, и другим людям.

мне много кого хочется послать, честно. но больше всего мне хочется послать "невнимательных" людей. на самом деле они называются по-другому, но как я не знаю. *и вы тоже не знаете, не врите)*. "невнимательные" это те, которые примеряют условности к людям.
совсем не примеряя их на людей, жить нельзя - свихнешься, но с этим нужно осторожно - хоть капельку переборщишь и все - *мне захочется тебя послать)*. себя мне тоже хочется послать, в этом плане. я тоже, дожив до 20 лет воспринимаю маму мамой, а не женщиной, которую зовут Альбина, которая имеет двоих детей, устает, работает, любит, когда море синее, а небо - чистое, без единого облачка, и которая тоже не робот по деньгодобыче, детевоспитанию и готовке, а человек, который о чем-то думает, мечтает, рисует какие-то свои воздушные замки, и любит красивое. которая имеет свои привычки в одежде, еде и распорядке дня, свою собственную манеру разговаривать, и о которой какие-то парни лет двадцать назад тоже думали, что она потрясающая и невероятная, старались отгадать , о чем она думает и привлечь ее внимание.
а сейчас она уже немолодая, не такая живая и энергичная, и кожа у неё не такая гладкая. но сомневаюсь, что при этом она стала мыслить справа налево и её сознание заполонили счета-фактуры и налоговый кодекс. она осталась такой же Альбиной, только немного более опытной, немного более умелой во многих вещах, но почему-то те, которых мне хочется послать, воспринимают мам только как объект мама. как робот отечественной сборки, функция которой заработать бабло-бабло, накормить, поговорить "за жизнь" и надавать кучу полезных и бесполезных советов. почему-то никто не спросит "слушай, а какой твой любимый цвет?", или "а какое мороженое ты любишь?", "а если Брэд Питт предложит тебе замужество, ты бы могла бросить все и сбежать?", "а ты жалеешь, что вышла замуж за отца?", или "а не пойти ли нам выпить пива/чаю/кофе и поболтать... предситавляешь, недавано Маринка...а у тебя как? как работа? как подруги? устаешь?"

вместо этих вопросов задаются обычно другие. про "постирала ли ты мои джинсы", "дашь ли ты мне денег", "что есть в холодильнике", и "почему это мне нельзя туда-то до трех утра". и это привычные и нормальные вопросы для робота класса "мама", но не для человека.

почему-то как-то сложно понимается, что с тобой рядом живет такой же человек, что он интересный, неизведанный (ты же ничего о нем по сути и не знаешь), что он гладил свой живот, когда ты был в стадии эмбриона, и улыбался тебе. что он был счастлив, когда ты, будучи беззубым младенцем, улыбался ему в ответ. что этот человек бесконечно любит тебя, и он, рассказывая тебе с рождения что-то новое, воспитывая тебя, играя с тобой, стараясь тебя рассмешить, уже видел в тебе человека: маленького, тргогательного, беспомощного, но другого и своего, которого хотелось узнавать, которого хотелось радовать. и тебе задавались в детстве вопросы "какой твой любимый цвет?", "а что ты любишь?", и ты разговаривал с мамой, и отвечал ей. - той маме, которая еще была самой нужной и "всем для тебя", а не роботу класса "мама", который как будто изжил себя и стал годен только для ограниченных функций. отношения с которым настолько кардинально изменились, что будь я матерью, для меня это было бы шоком. шоком, что чем старее ты становишься, тем уже круг функций, который от тебя требуется, и тем ненужнее ты для всех.

когда ко мне приезжала бабушка из Прокопьевска пожить на месяц, она пекла блинчики и тортики, тихонько подсовывала мне лишние деньги на расходы, и просыпалась пораньше только за тем, чтобы приготовить мне завтрак. а днем, пока я была в универе, она читала разные книжки и смотрела телевизор. а еще я заметила, что бабуля может по часу, не отрываясь смотреть в окно в темной комнате и вздыхать. о чем? может о чем-то хорошем и светлом, что как-то обошло ее стороной. а может, о том, что когда она была молодой, она думала, что её ожидает великое счастье, стоит лишь чуть-чуть подождать. так она ждала-ждала, а счастье все не приходило. а теперь она уже совсем старенькая, и ей уже нечего ждать, кроме собственной смерти, и нечего делать кроме того как печь блинчики, читать книжки, и смотреть телевизор и в окно.
тогда я подошла к ней и начала что-то спрашивать разряда "смотри, правда красивый снег? а ты любишь снег? или солнце больше? а что ты любишь делать в какую погоду? а какой ты любишь цвет? а цвет глаз?". и мы разговаривали часа три, и много смеялись, а бабушка была настолько счастливой, настолько радостной - было видно, что ей давно не задавали таких в общем-то обычных вопросов, и она ушла спать, и при этом тепло-тепло улыбалась. а я ушла спать и прорыдала всю ночь. я рыдала о том, что нельзя так, что неправильно так, что существуют старые и одинокие люди, что они никому не нужны, что они уже не живут, а умирают. что они такие умные, интересные, с богатым жизненным опытом, но окружающие вспоминают о таком разве что на похоронах. если есть кому вспомнить.


*после этого я себе пообещала, что буду последней тварью, если не буду писать бабушке. если не буду тесно общаться с родителями, если не буду интересоваться тем, как прошел у них день. ведь так несложно спросить у человека все это, а он будет рад и счастлив потому, что он кому-то нужен. а только нужность нас здесь и удерживает. если человек будет никому не нужен, он умрет, я уверена. *
_______________________________________________________________

спасибо тем, кто "дожил" до конца..

@темы: бессонница, другой мир, проза жизни, больше добавить ничего не имею, ностальгия

---

@настроение:

@темы: проза жизни

---

очень эстетичный клип). приятно.

@темы: между делом

---

Школа мастерства.

*это такой полу-стёб=)*

В ритме пульса, в ритме вальса,
И без ритма - в вакууме
Даже вижу, даже слышу
Тишину. - Без лишних слов.
Снегопад танцует сальсу,
И, в преддверьи полнолуний,
Молча я встаю на лыжи,
Не спеша готовлю плов.

Во главе угла вскипает,
Над моим фамильным древом,
И узоры вышивает
Моя "чёрная трава".
Удивительная память -
- Сей инстинкт большой и древний... -
- Эта школа выживанья
В чём-то - школа мастерства.

@темы: вдохновение ко мне приехало., Жопен писал не только натюрморты(с).

---

Сонотека.

Я вижу сны об иммунитете к такой безудержно сильной тяге,
Что я не знаю, что будет дальше, но мама просит не рвать здоровье.
В моей обширнейшей сонотеке я проложу себе путь локтями:
Ты, ничего мне еще не давший, моей легко не получишь крови.

Ты её выпил бы слишком быстро, "плюс", растворяя в морковном соке:
Сильны потребности в витамине для "отличаться хотя бы ростом".
Вчера, мой сладкий, ты был обыскан и не подпущен к моей особе,
Чтоб восвояси убраться с миром. - Вот видишь, мама, я стала взрослой.

@темы: вдохновение ко мне приехало., Жопен писал не только натюрморты(с).

---

Атаман.

Ломая линии горизонта, гораздо проще смотреть на время:
На "до" и "после"; и постоянство - немного глупо, ты не находишь?
И почему-то парализован наш соловей: не выводит трели.
Я ко всему отношусь лояльней, хоть день у "бабочки" на исходе.

И пусть всё небо покроют тучи: я тщусь и тщусь их менять на звёзды,
Луну и месяц; я верю в правду гораздо чаще, чем верю в чудо.
Я продолжаю быть невезучей: пакет услуг "Бог на связи" роздан,
И верь - не верь, я по-своему рада предназначенью русалки - унды. -

- Иметь плавник с чешуёй, как рыба, что потрясающе хладнокровна,
И в море жить - съесть два пуда соли и наглотаться воды по горло:
Терпел "казак" на груди нарывы, но сердца стук будет рвано-ровным,
А он будет сипло шептать спросонья: "Я - "Атаман", дайте мне погоны".

@темы: бессонница, вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

Ноты, наверное, просто звуки,
И партитура для пианиста,
Клавиш касаются чьи-то руки,
Словно на гулком пустом манеже
Он тишину заставляет литься,
Ноты, post factum, - его подруги,
Что уходя, закрывают лица,
После себя оставляя нежность.

@темы: Жопен писал не только натюрморты(с).