Диалог с Богом.

Я расскажу вам про сны, перейду на шепот,
Помнишь, нам было по 10, и мы решили,
Что все дороги на свете устлали шелком:
Мы будем сильными, только бы стать большими.

Мы будем жить, как "вот эти" и "те" из книжек,
Будем любить, словно белый медведь из "Умки".
Мне уже двадцать, но где, извините, ниша? -
- Я достаю свой пустой портмоне из сумки.

И зажигалку - я даже курю - c'est плохо.
И говорю с зеркалами, вопрос: "о чём ты?"
Мне двадцать лет: посмотри, до сих пор неловко -
- Пальцы всё ищут остатки отросшей чёлки.

Я уже верю не в Деда Мороза - в Будду.
Мир разделён не на "чэ" и на "бэ" - на масти.
Я хочу верить, что буду - конечно, буду
Жить, словно "эти" из книжек. Ведь правда, Мастер?..

@темы: муза приходит не одна, Жопен писал не только натюрморты(с).

---

о вазах и размышлениях о Стефани Майер и другом не к месту.

сейчас вместо грёбаной лексикологии Накински читала много чужих мыслей разных людей про "судьбу", "удары током", "любовь", "много боли", и то захрен ли это надо или не надо.
и пришла Накински к выводу, что есть хотя бы одна разумная причина прочтения серии книг Стефани Майер. причина заключается в вазах.
а именно: вот представьте, что у человека есть ваза. и человеку нравится эта ваза. даже больше! смысл жизни человека в этой вазе: она тонкая, невозможно прекрасная и именно о ней он мечтал, именно она идеально его дополняет. совершенно логично, что осознавая это, человек бережёт эту вазу, ухаживает за ней, а она сверкает всеми своими гранями в ответ и радует его. так стал бы этот человек разбивать эту вазу, крошить её на осколки, швырять в стенки, на пол, расчленять на составные части? конечно же нет. тогда у него не было бы вазы,а смысл жизни человека, как помните, в ней. а если бы она разбилась сама, то человек бы поранился, и у него остались бы шрамы. а шрамы это, как минимум, надолго, а то и навсегда.
но ваза не разбилась бы сама, потому что человеку нравится эта ваза. даже больше! смысл жизни человека в этой вазе: она тонкая, невозможно прекрасная и именно о ней он мечтал, именно она идеально его дополняет, ион бережет её и беспокоится о ней куда больше чем о себе, и куда больше, чем следовало бы.

девушка должна быть этой самой вазой. знать, что она - это всё. и что если её не оберегают так, как хрусталь, а швыряют в стенки, то человек не понимает, что она ваза, и считает её бейсбольным мячом или каучуковым шариком или плюшевым слоном, который мягкий, конечно, и непробиваемый. суть в том, что эти вещи не ранят человека, и напоминания о них не сохраняются у него навсегда. а также в том, что какой бы человек вас не видел, но вы ваза, и вам лучше не разбиваться, а улететь подальше и упасть под какой-нибудь мягкий куст. что упало - то пропало, а что улетело - не возвращается.

если, конечно, вы не бумеранг. некоторые молодые люди, очень любят играть в бумеранг.
тогда вернуться вам придётся. а когда вернетесь, дайте ему по башке и от меня тоже.

@настроение: повторенья мать - ученье.

@темы: бессонница, лирика

---

мне хватает веры в себя. мне не хватает веры в тебя.

@темы: лирика

---

Дороги.

Ты мне не поверил? Ты думаешь, что
Не зря что-то прячут в пустыне барханы:
Песчинку к песчинке и - сквозь решето,
И все суеверья - долой.
Как будто со зрячим играет слепой
В лото, ожидая небесную манну.
Ты мне не поверил? По-моему, на свете,
Для Дафнисов мало Хлой.
______
По-моему, для Дафнисов [очень жаль]
Уже не Афины; а третьего Рима -
- Коснётся не та скрижаль. -
- Сослав, и продав себя, как кефир,
Москва остаётся непокорима,
Мы, всё же, не Боги, и - по ножам:
[Ты счастья ждала?- А фиг].
______
Я буду шагать, не жалея сил ,
И лёгких - от порчи и экологий ,
И только, пожалуйста, не проси
Пощады - я так учу.
И если уронишь себя - неси,
Хотя ты же видел в гробу, как Боги
Бессовестно врали, я - не могу:
Совсем не могу - ничуть.
Покажется раем неважный gutt,
Но ада ручьями омоешь ноги,
Ты медленно веришь, я - быстро лгу,
Ты плачешь, а я - молчу.

@темы: Жопен писал не только натюрморты(с).

---

Нелицензионная версия жизни.

"Она прячет улыбку и слёзы,
Она редко мне смотрит в глаза..
- Мы спешим разными дорогами
На один вокзал".
[Високосный год]

За окошком темно, а в глазах- круги.
-[Защити меня, Господи, помоги].
Каждый вечер по венам мне -как укол.
[Ну а кто обещал, что всегда легко?]
Мне подняться на нОги и выйти вон?
[Не осталось же, Господи, ничего].
Ничего не осталось, как ни крути,
Только я заставляю себя идти,
И пока может сердце "держать удар",
Я не сдамся же, Господи, никогда.
Я поверю в тебя, как поверю в смерть,
Как поверила в чудеса.
И шажок за шажочком смогу посметь,
Когда плачу, свой плач выдавать за смех,
И за "время, когда роса".
Прошагать нога в ногу с тобой, след в след,
Не сжимая запястья рук.
Не чернила не тратя не в феврале
И не пряча за пазухой пистолет,
Не соврав, когда мне соврут.
Не скрывая глаза, не ломав кресты,
Не стирая "в визг" тормоза,
У меня остаются зима и ты,
Чтобы было где снова сводить мосты,
И спешить на один вокзал.

@музыка: Placebo "Running up that hill"

@настроение: а музикон, чтоб его, не грузит). сами найдёте и послушаете).

@темы: другой мир, вдохновение ко мне приехало., Жопен писал не только натюрморты(с).

---

Лицом к лицу.

Приходит время делать выбор, что называется "судьба",
И я почти уже привыкла, что граблю чьей-то веры банк,
Что аферистами на чувствах не так уж и приятно слыть,
Но "мыть" коленями полы, пожалуй, большее кощунство.

Я понимаю,что моря - не место проведенья ралли:
Тебя не хочется терять, хотя ты помнишь, как нам врали
О том, что совпаденья - чушь, и веры банк уже ограблен:
Ну что? - Приветствую вас, грабли! - Мы живы через "не хочу".

И слово "нет" слетает с губ, и я - прикладываю палец:
Попробуй через "не могу", иначе мы уже пропали,
Иначе - раскалённый воск - мне под язык, а гипс - на локоть,
И чёрт возьми, как это плохо - иссякли годность и "завод"

У вечных солнечных часов. - Застыли стрелки на "двеннадцать",
И в руки сыплется песок несовершённых коронаций
Несовершенных королей, которым всё равно - "по вере",
И теплотой скользит по вене на кровь похожее желе,

И опускается на дно песком осадок и извёсткой,
Мне, понимаешь, всё равно, когда появятся те вёсны,
Что в одночасье развернут меня лицом к лицу к арене,
И не желе уже - варенье, и не песок в глаза, а кнут,
Позавчера забравший зренье и подаривший пелену
С туманом; - и почти что - "греет", а одиночество - не бремя,
Но завтра я тебя верну...

@музыка: Petra Magoni & Ferruccio Spinetti - I Will Survive

@темы: вдохновение ко мне приехало., не болит голова у дятла, муза приходит не одна, Жопен писал не только натюрморты(с).

---

Лекала.

"Минус девять", а кажется, стало "за сорок":
Покрываемся корками твёрдого воздуха,
В моём сердце - есть между стежками зазоры,
Декольте - отдаётся восточным духам.

Новый Год - на колёсах меняем рессОры,
Посмотри, вот лекала - по ним меня сОздали,
Извини, ты - довольно престранно фасован:
Нет на свете настолько престранных лекал.

@музыка: Михаил Щербаков "Кинематограф"

@темы: вдохновение ко мне приехало.

---

Край света.

Know it better, I'll break all the walls for you,
Заберу все снежинки у снегопада -
- Из прохладной зимы принесу в июль,
Я на краешке света сейчас стою,
А пора уходить [какова досада!] -

- Две пудовых "подушки" свинца в ногах,
В рукаве два туза, в голове лишь ветер.
Расстреляй меня, солнышко, вот наган -
- Пожила бы и дальше, да нафига, -
- Обоснуй, почему я за всё в ответе?

- Я пишу каламбуры, тону в клише,
Когда солнце - под мышкой таскаю зонтик:
Меня проще лишь грифель в карандаше!
Я считаю до ста: жми курок на"шесть",
И я буду до августа на ремонте.

Поясни мне, mein lieben, зачем стоять
У двери, за которой зевает бездна?
Если счастье, ответишь: "она моя",
Если нет, полагал бы, что "проще - яд". -
- Ты молчишь, - я курю и ценю любезность.

@настроение: "я тебя породил, я тебя и убью!"(с)=)))-*приступы самокритики*

@темы: лирика, Жопен писал не только натюрморты(с).

---

Чей-то голос в голове.

На камне пишут только в сказках: "Пойдёшь вперёд - увидишь ложь" -
- Не соберёшь - не разберёшь, как люди делятся на касты,
Как пальцы покрывались льдом, как рассекали сердце ноты.

И всё ненужное - не то, оно не сделает погоды,
А человечество - фантом, ни для чего уже не годный.
И, собираясь по частям, рисуем заново на листик,

Что люди делятся "на театр", как будто, кроме как делиться,
Не могут или не хотят. На камне высечены лица,
И ты качаешь головой: "Податься влево или прямо?"

И пафосно бурчишь "nouveau"*, но незамеченно отпрянуть
И выйти вон или во двор - никак. А, приторный и пряный,
Холодный воздух губы жжёт, сердца сжимаются "в комочек",

И наш разгневанный божок на небесах вовсю хохочет,
А ты - испытываешь шок. Ведь ты меня [банально] хочешь.
И я подсказываю: "Дверь!" и рву цепочку за цепочкой,

Топясь в вине или Неве, хотя я родила бы дочку.
Живу не жизнь, а чьи-то - "две", как непоставленная точка,
Как чей-то голос в голове.

@музыка: Алина Орлова, названия не помню)

@темы: другой мир, вдохновение ко мне приехало., проза жизни

---

я: Мне сказали,что Он - вообще баба.
П: Так...погоди...баба или бабник?
*секундная пауза*
я: Лесбиянка. ^^

@темы: поступок достойный меня., у автора пошел флуд, больше добавить ничего не имею

---

Анна Каренина.

Анна Каренина молча легла на рельсы,
С этого дня ты ей будешь, наверно, сниться
Восемь часов вместо сна -антидот и средство:
Можно протягивать память - дарю уколы,
Что помогают стирать из подкорки лица, -
- Будничные иконы.

Анна Каренина больше не будет сильной,
Так чтобы жить "на все сто" и "на всю катушку".
После бессонниц зрачки полила визином,
Чтобы увидеть, как город в закат раскрашен:
Анна не будет рыдать по ночам в подушку, -
- Анне уже не страшно.

Анна напишет письмо, и, за словом - слово,
Видит господь, разучилась "на память" ставить,
Ей достается от горя огромный ломоть, -
- Ртутью за щёку, себя изнутри, да в клетку:
С этой поры поменялись с тобой местами -
- Правда приятно, детка?!

Анна не станет ни поваром, ни радисткой,
Анна стояла пол-жизни "по стойке смирно",-
- Рельсы дрожат, призывая: "пора садиться", -
- Снег на ресницах становится сразу талым,
Анна хотела бы стать для тебя всем миром,
Только, увы, не стала.

@темы: вдохновение ко мне приехало., между делом, муза приходит не одна

---

Идиотъ.-ка.

- загадочность не показатель ума!
- а что показатель ума?!
- ум.

этим примитивным диалогом закончился мой сон и начался не-сон. я не помню, к чему это снилось.

@настроение: мигрень.сейчас я кого-то убьюсь.

@темы: не болит голова у дятла

---

"Окрашено".

оно полудохлое и страшное. не пугайтесь)

Убежать от себя, попятиться, -
- Я сходила с ума и лестницы, -
- Обездвиженно в стенки пялиться,
10 дней за неделю - пятницы,
У меня же суббота - крестница.

Раздают обещанья. - Дарите?
Обнимать вас нельзя - "окрашено".
Я хотела быть календариком,
Чтобы раз за сто лет - когда-либо,
Не пришлось у кого-то спрашивать -

- Ты живой, я же - робот!, - знала б я,
Коль при сборке мозги давали бы!
Я жила - будто с трассы слАломом,
Всех на "сторону", часто, слала я,
А тебя - не могу, - "авария".

@темы: Жопен писал не только натюрморты(с).

---

театр.

единственные 2 роли, которые я бы с удовольствием сыграла, и сыграла бы хорошо, потому что я чувствую в них себя - Настасья Филипповна из "Идиота" и Домино Хартер.

@темы: между делом, у автора пошел флуд

---

Мы будем временно бессмертны.

Мы будем временно бессмертны. Мы сможем всё - мы поднялИсь
Вперёд и вверх, мы сняли мерку, которой измеряют жизнь,
И днём и ночью, раз за разом, за шагом - шаг, за пядью - пядь
Нам предназначено стараться, нам суждено - за прядью - прядь -
- Белить секундами причёски, нам суждено, наверняка,
Есть хлеб испортившимся, чёрствым, но прибирать весь мир к рукам -
- Смотри, как много мы имеем, хотя ничто - принадлежит,
И сто Онегинских скамеек нам не откажутся служить,
Мы Землю - кедами попрали, прессуя звёзды в конфетти,
По верстовым столбам - до рая, чтоб было веселей идти,
И чтобы свет казался разным, и чтобы падал на рукав...

Бессмертье - временно прекрасно. Мы сможем всё. Наверняка.

@темы: бессонница, другой мир, вдохновение ко мне приехало., захотелось похотеть

---

Жасмин, Луна, Страшная Заразная Болезнь.

если ты хоть иногда думаешь обо мне, ты должен любить замороженные бананы, жасмин и дым.
и, безусловно, сыр.
раньше, когда древнее человечество познало, что такое сыр, оно стало сравнивать головку сыра с полной луной.
а сейчас, по прошествии множества веков, чокнутые рифмоплёты, вроде меня, сранивают огромный жёлтый небесный диск с сыром.
сейчас мы живём в мире-вверх-тормашками, и ничему не стоит удивляться.
разговаривать со мной тоже не стоит, мои эмоции - заразная болезнь с летальным исходом.
иногда она, впрочем, бывает довольно приятной, какими , наверное, бывают первые 2 центиграмма героина в твоей вене.

@темы: другой мир, поступок достойный меня., лирика, ностальгия

---

Трагикомедия.

Я по бумаге - кулаком, а в стену - только головой,
Не ты со мною незнаком, а значит - просто вой.
На горизонте только снег, и может, непременно, стать,
Что буду жить - летать во сне, и - с чистого листа.
Не уступай мне - не хочу, вокруг темно, и свет - во мне,
И было всё бы по плечу, - остались "но" и "не".
Но по бумаге - головой, и ты уже не Кай, а "Key"*, -
- Не ты останешься со мной, не ты уйдёшь не с ней.

* да, это слово "ключ" на английском, в исковерканном прочтении..

@музыка: Supergirls don't cry

@темы: лирика, муза приходит не одна

---

Баллада о письме и потерянных ключах.

В секунды до начала бури, до телефонного звонка,
Когда зелёная река внезапно оттенилась бурым,
Родство делений "я" и "мы", как недоверчивую, -жалит,
Как бесконечного пожара эпоха: ведьм и чумы,
Погаснуть,значит догореть, уйти на дно, забыть, забыться,
По корридорам - "дни" и "быт", и санитары, как в больнице,
Не раскладушки, а гробы, но все "волшебные грибы"
Тебе не запретят мне сниться.

Пишу о том, что дом мой пуст, что ключ от всех дверей закопан,
И от пожара гарь и копоть, но я шепчу "да ладно, пусть",
О том, что песен - миллиард, но ровно в каждой - каждой пятой,
Невыводимые, как пятна, как бесконечный тротуар,
И растворимые как снег, как сахар на губах, как спичка,
Слова, вошедшие в привычку, среди которых слово "нет"
Плетётся в речь мою косичкой, и заключается в кавычки,
Но только по твоей вине.

Пишу, в секунды, про тепло, про дождь, который - на ладошки,
Как инквизиция, дотошный, стремится целовать лишь в лоб,
И рисовать на облаках туман и ночь, и каплей завесь,
Неколебимую, как зависть, как слово гордое "строка",
Как "спать в метро", как уходить: без "слов", "руки" и без "оглядки"
Сжигать ненужные тетрадки, и думать "что там - впереди?",
Играть с тобой - в "очко" и "прятки", и, наплевав на все порядки,
Писать про уникальность - "вряд ли",
И про тебя - "такой один".

@темы: вдохновение ко мне приехало., муза приходит не одна

---

current

Ты знаешь, когда он вышел с ней из самолёта, я как будто рухнула на дно пропасти.
Зато сейчас я в таком глубоком дерьме, что дно пропасти уже надо мной. ("Друзья")

@темы: здравствуй, жопа, Новый год!

---

Двести.

Дойти до границы, до той переломной поры,
Что, спорим, не зная всех правил у этой игры,
Я сразу забуду о том, что на сердце нарыв,
Круги нарезая, как бешеный гонщик, на месте.

И я догадаюсь о том, что беззвучие - звук,
И что независит от ловкости ног или рук,
Что буду играть до последнего в эту игру,
И так и не вспомню понятий "обиды" и "мести".

Все беды не сводятся к десятитомнику лемм,
Но если я к нёбу теснее прижму пистолет,
Увы, не получится мне протянуть и ста лет,
А если "вдвоём", мы уложимся, минимум, в двести.

@настроение: уже лучше, thanks Полина)

@темы: вдохновение ко мне приехало., Жопен писал не только натюрморты(с).